Es gibt nichts auf dieser Welt, das Erotik, Rebellion und Schönheit vollkommener vereint als Lippenstift.
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Einst so stolz war ich auf meine Lippenstiftsammlung. Nun liegt sie verstreut in dreckigen Discoklos, Badezimmern von billigen spanischen Hotels, Handtaschen guter Freundinnen, Autos von Liebhabern und Sofaspalten von entfernten Bekannten.
Ich trug meine Lippenstifte gerne. Mit ihnen erlebte ich das Gefühl von Schönheit. Welchen Raum ich auch betrat, die Blicke waren auf mich gerichtet. Männer spendierten mir alkoholische Getränke, Frauen baten mir Zigaretten an. Während ich sprach, hingen alle an meinen tiefroten Lippen. Es war Macht, die sie mir verliehen. So schritt ich erhaben durch verrauchte Clubs, hinterließ rote Spuren an den Rändern von Gingläsern und schaute auf die anderen Mädchen mit ihren kurzen Kleidern und zerzausten Haaren nur lächelnd herab. Sie konnten mir nichts und ich konnte alles. Denn allein mir waren die Männer willenlos ergeben. Wie Marionetten steuerte ich sie die ganze Nacht nach meinem Willen. Für ein paar Stunden ließen mich meine bemalten Lippen Gott spielen.
Und wenn ich in den frühen Morgenstunden nach Hause kam, ging ich ins Badezimmer und wischte mir mit einem Handtuch die Farbe vom Mund. Dann betrachtete ich mich in dem großen eckigen Spiegel, der über dem Waschbecken hing. Das Licht aus der Neonröhre darüber flackerte. Ich sah ein leeres, müdes Gesicht vor mir. Behutsam strich ich mit dem Zeigefinger über meine nackten Lippen. Es war als hätte es die letzte Nacht nie gegeben.
